Todos creen que soy de esas personas que hago tartas cuando estoy deprimida.
No.
No lo soy.

Las noches largas.

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Tú. (A las 3)

La luz, el cerrar los ojos de la gente despierta. (3:30)
Tu pelo. Lo infantil de tus ojos. Lo perverso de estos mismos. (3:35)
Tu boca, roja, me lleva a mi loca atracción por los objetos rojos. Llamativos, provocadores. (4:00)
El calor. Sin tí, que incluso hiela. (4:30)
El anhelo de la noche del diálogo de nuestros cuerpos y los labios callados. (4:45)
60 besos, uno por minuto. (5:01)

Vence el sueño (6:01), el mismo que despierta cada mañana sabiendo que ha salido airoso en la batalla de reinventarte.


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Salamanca.

Hoy huele a hojas mojadas y a humedad.
Me parece estar en casa.
El cielo (no hay mas), tan azul y blanco, tan pesado,
me lleva al sopor y a la verdad:
-es tan solo un oasis otoñal; no estoy en casa.

Son largas las noches.

Y si vence el sueño.
El subsconsciente saldrá airoso en la batalla de reiventarte cada noche.



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El tiempo pasa.

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Tantos años pasando por el puente que hay encima de la antigua vía y sonriendo al ver que nada se había llevado el aro verde que estaba encajado entre dos ramas de un vulgar árbol, ¡y ahora resulta que ya no estaba!
Por eso me da miedo perderte. Porque me entretengo, sonrío, paso, y vuelvo a pasar. Y mira el aro, me descuidé un tiempo y la ciclogénesis nosequé se lo había llevado.